Declives

O frio vinha de dentro para fora, vibrando na carne e na coca-cola que ela tentou engolir para disfarçar os lábios que tremiam sob o peso das acusações feitas quase sem querer, misturados a um sorriso blasé e um amargor que o faziam parecer ainda mais velho por trás da barba amanhecida e mais infeliz com os óculos escuros na manhã cinza.
Um gole.
Ela era consciente de sua vida vazia e simplória, escassa de pessoas, de palavras e carinho, o que não lhe dava o direito de descrevê-la tão cruamente, abrindo-lhe o peito com a violência de suas adagas cheias de expectativas, expondo a pulsação de sua solidão.
Um gole.
Ele não pretendera magoá-la, mas a maneira como seus lábios repuxaram-se nos cantos indicava que acabara conseguindo exatamente isso. Limitou-se então em escutar o burburinho das conversas ao redor, inclinando a cabeça de lado. Ele não percebeu que desse modo parecia estar avaliando-a.
Uma fungada. Um copo à mesa.
Enquanto ela mexia os lábios lhe ocorreu que tudo entre eles tratava-se de verdades óbvias que escorregavam da língua feito mentiras venenosas; que mesmo sarando, deixam marcas. Eles eram tão iguais, que ela tinha uma necessidade estranha de fazê-lo duvidar disto. “Eu não tenho tempo para você agora, sinto muito”.
Uma cadeira arrasta.
Ela foi equilibrando-se nos saltos, que pisavam firme em seu peito aberto pela frieza do adeus, atravessando-lhe o coração inerte, sem nem mesmo olhar para trás. Lembrou-se de quando ela o encontrou e sentiu um pulsar agonizante, praticamente implorando que não se esforçasse; o máximo que ele poderia fazer dali em diante era cair aos pedaços.
Uma porta abre.
Ele bebeu dos restos da coca-cola, desejando que o gosto de sua boca (com ou sem veneno) ainda não tivesse ido e não percebeu que o frio não vinha do líquido, mas do agridoce das lembranças que ainda teimava em trazer à tona.
Uma porta fecha delicadamente.
Já na esquina, com os braços em volta do corpo, protegendo-se da dor terebrante, ela mal podia respirar sem sua presença insípida, vendo a avenida se dissolver nas lágrimas que teimavam em encher-lhe os olhos. O ar comprimia seu peito maltratado e com os olhos ardendo ela seguiu na mesma ladeira da qual ele se joga. Seu próprio caminho.

shelhass
Baseada na música She Has No Time por Keane.